"De donde?" y "A donde?"

A los ojos llenos de todo se fija un umbral donde los caídos hacen oraciones por sus cuerpos cae la cera derretida nacida en los valles del regreso a la casa del árbol en la cúspide que siempre concibe y deja caer hijos que no son de esta vida en el fondo del mar terminan detrás de los corales te escondiste esta vez pero no me gusta el mar igual la tierra cercena desde los talones y el tiempo empieza la caída en el reloj de arena que tragaste el día que te enterré junto con tu crucifijo marcado en la espalda sumergido en la copa desde el bar de las almas ensimismadas cuando el cielo mismo se enconcha y nos aplasta

Quien lo dijo?... Quien lo hizo?

Fuera
Adelante los estudios idiosincrásicos
Bienvenidos los menesteres paternos de la locura endemoniada
El alza de la moneda que no se sabe con que cara va a caer
La mierda anarquista
La puta pacifista
El policía en el casco se ahoga en…
La pancarta, la pancarta se mancha… no la dejes caer.
Afuera del mueble marrón el candado esta oxidado
Que no se escapen, búscala y cárgala bien
Ay, ay, ay, ay, ay, ay, ay, el abuelo se lanzo. Ese viejo problemático
La concha esta llena no se admiten más refugiados
Cuidado con la cabeza al salir, agáchela
2+2 y no 5+5, igual 4 o 10 nunca es suficiente
8… se paró el infinito, se arrecho y ahora nos va a pisar
Ay, ay, el pobre ascenderá a los cielos… embarrado en la suela del gigante, y el rico también

Las de la ciudad

Allá va mi puta, la de anoche. Debería dedicarse a escribir y no yo.
Esta sentada en la acera del frente, otra puta. La que por las mañanas y las noches siempre me pide dinero a cambio de nada…y yo se lo doy, no por que crea que vaya a redimir mi alma, sino porque antes de que considerara ser lo que es, fue la que menos pensó como tal. Y por eso es quien es ahora.

Esa que va saliendo del edificio, con su mascara de valiente y después contempla el suelo… hice lo que ella varias veces. Esta puta se le vende al miedo cuando sale a conseguir una sonrisa, carne, placer de una o dos noches y depende del idiota, algunas semanas. Siempre la veo en algún bar. Es una puta que debería buscarse putas serias y más inteligentes, de las que cobran para calmar el cuerpo. Es lo que he venido haciendo últimamente, es más sano.

Esta puta, la que esta sentada en el pasto de la plaza con su bebé; vive en mi edificio. Muy linda desde que la ví por primera vez. Nunca le dije ninguna palabra significativa. No la previne siquiera porque no quería botar mi verborrea desidiosa encima de su candor. No lo hice y ahora su proxeneta es ese maldito que escandaliza en el pasillo cuando llega con sus zapatos de charol taconeando, mientras deja su halo inmundo de tabaco. Ese maldito linda, que te busca y te abraza solo en las fotos de las reuniones sociales de los que son de su misma calaña.

Y por ultimo esta puta.

...del pirata en el submarino.

La casa afuera de la marcha
El bebe sangra por las manchas
Frígido se queda por unos segundos mientras el vaso se llena
Desde la puerta hasta el balcón
Desde el balcón hasta el piso
Desde el piso hasta el barco
Desde al barco hasta el lago
Desde el lago hasta la puerta


Sofia en las llamas llora para apagarlas
Sofia en el viento huye para dejarlo atrás
Sofia en el mar se hunde para ver mas allá del final
Sofia en la tierra se acuesta para entregarse a ella

Las Puertas

Se levanta.
Se sienta otra vez.
Le da una vuelta a la sala alrededor de la mesa con el periodico en las manos.
Se estruja los labios con las manos manchadas de tinta.
La pasta esta lista… toma la olla y vierte todo el contenido en el fregador
Acerca lo que puede su cara al vapor que asciende, una vez que se ha desaparecido vuelve a la sala y empieza el mismo recorrido pero en sentido contrario; mientras la pasta se seca con restos de café en el sartén con aceite.
Suena la puerta, el corazón se le acelera, se dispone a ir al cuarto y encerrarse con seguro pero solo se trata del maldito perro del frente merodeando.
Para pasar el susto se recuesta en la cama y duerme unos diez minutos.
Se levanta empapado de sudor y apretando las manos y los dientes como de costumbre.
La nariz le está sangrando, se contempla en el espejo, hacia mucho que no veía su sangre.
Se la sacude mientras cae y coloca su mano izquierda como un lienzo.
Le gusta, se entretiene y va a la cocina por un cuchillo, pero se encuentra con que ninguno esta afilado.
Abre el atún, antes de botarlo piensa en la pasta que ya no es tan comestible, entonces lo bota; y ahí esta la lata, perfecta, lubricada.
Empieza por los dedos.
Mientras le sangran escribe propaganda anticuada en una pared del cuarto.
Se da la vuelta y escribe en la pared opuesta. Esta vez sobre nombres de fantasmas: “los pies de Mariana”, “Cristina en el puente”, “Sonia nació ciega”, “Ambar y Clara”, “el zapato de Jesús quedó…”, “Ana se despidió con el regalo”…
Se acostó en una esquina tratando de dormir, pero tuvo los ojos abiertos por tres horas hasta que logro descansar.
Paso menos tiempo del que pensó cuando abrió los ojos. Mira el techo por media hora hasta que escucha la puerta, se levanta de golpe y con ansiedad va a abrirla, se detiene, piensa en el perro otra vez, pero tocan de nuevo y asimila que así no hacen los perros. Abre la puerta y encuentra a quien la toca pero ni siquiera le ve la cara, esta en la puerta vecina. No era nadie, ni siquiera el maldito perro del frente merodeando.

Dices que eres grande. Los grandes se pegan la cabeza del techo y no les importa el dolor, entonces…
Las ideas son como el arte, el arte se vive en ese momento, ves en el artista lo que hay en alguna parte de ti y es entonces cuando deberías moverte a sacar el sentimiento y dejar fluir el arte mas pasional que es el que viene cuando te provoca y no es necesario registrarlo en algo para sentirlo, tampoco importa mostrárselo a los demás, ni presumir, ni sentarse a admirarlo. Después que se termina se va por otro poco más y que no se parezca al anterior. Entonces solo haces algo similar a ese cuando no se te ocurre nada y durante el acto fluirá alguna idea postergada y así vas. El arte es continuo, cada segundo. No soy esteta, ni plástico, ni revoltoso. Por eso esto es solo una hoja en blanco que te está diciendo lo vacío que te sientes en este momento. A ver, sangra un poquito al menos.

Maldicion! va! es simple, no tengo ganas de pensar. ¡Hagamos esto participativo por esta vez, ya que en estas fechas es "SUPER IN"! (jeje, puta democracia pero esta es mas sencilla). Si tu sedentario blogger te pasas por aqui dejame lo que te de la gana de comentario. Criticas destructivas por ejemplo (sabre como aprovecharla), la megafrase del mes o del año, no se... !anoche no dormi, ya se que no te importa pero colabora para acabar con la desidia que impera en este blog! ¡Esoooo!!!!! parezco candidato politico.
¡Escribe aqui o puedes tambien darle otro uso a tus minutos de vida antes de que esto se la lleve la pelona montada en una gabera de cervezas impulsada por babas que escupen smoke!

Soy un niño X
Eres una niña X
Hagamos lo mejor de lo X

Monologo de 2

La verdad cruda y dura. “La verdad duele” dicen, es porque resulta tan difícil aceptarla para algunos y ser sincero consigo mismos que terminan viéndola como algo grotesco. Es como pasa con el dolor físico, el sentimiento de rechazo hacia el lo clasifica como algo desagradable pero es posible modificar esa percepción – ejemplo de esto son los budistas, hindúes, etc. – y……(maldición parezco libro de texto de 6to grado)… esto debería ser aplicado por nosotros a la realidad del jodido mundo, de nuestro jodido mundo particular.

El sabio “freak”

Las tierras de “Nunca Jamás” se tornan aburridas y peligrosas, es necesario escapar de ahí puesto que los dragones que se alojan en los oscuros calabozos se alimentan de tus emociones reprimidas y de tus sueños una vez que pierden el vuelo intoxicados por la atmósfera lúgubre y caen vertiginosamente. Pero…… maldita sea Caracas es “Nunca Jamás” con buhoneros y tráfico…

El ingenuo “dreamer” (¿donde tiene el ego este tipo que se hace llamar “sabio”?)